O dia frio, desolado como eu o sinto, puxa para a poesia:
verde, de preferência. E arvoreada de ar e esplendor.
Ou de nada, onde talvez o olhar se encoste, na tentativa
de encontrar aí uma morada.

fotografia de Nuno Abreu, Olhares

O que tentam dizer as árvores

no seu silêncio lento e nos seus vagos rumores

o sentido que têm no lugar onde estão,

a reverencia, a ressonância, a transparência

e os acentos claros e sombrios de uma frase aérea.

E as sombras e as folhas são a inocência de uma ideia

que entre a água e o espaço se tornou uma leve

integridade.

Sob o mágico sopro da luz são barcos transparentes.

Não sei se é o ar se é o sangue que brota dos seus

ramos.

Ouço a espuma finíssima das suas gargantas verdes.

Não estou, nunca estarei longe desta água pura

e destas lâmpadas antigas de obscuras ilhas.

Que pura serenidade da memória, que horizontes

em torno do poço silencioso! É um canto num sono

e o vento e a luz são o hálito de uma criança

que sobre um ramo de árvore abraça o mundo.

Antº Ramos Rosa